A.I nos explica el proceso: una gran productora (estadounidense, como Private o Wicked) envía la cinta a una distribuidora en España, ésta la envía a un estudio de doblaje que se la pasa a un traductor, que elabora un guión en castellano a partir de la  versión original. El 99% están en inglés, y en el estudio se lo pasan a los actores de doblaje, que son quienes ponen la voz. Sobre el contenido de esos guiones, nos cuenta que no suelen estar muy elaborados, aunque los realmente inverosímiles no suelen necesitar traductor, “pueden llegarse a improvisar en sala”.

Un claro ejemplo de situación inverosímil es aquella que percibimos con las pupilas dilatadas, atónitos, cuando en la típica escena surrealista una pareja que no se conoce de nada pasa a la acción sin apenas mediar palabra. Y precisamente, parte del público objetivo del cine porno achaca la pérdida de interés por éstas películas a las escenas que se alejan tanto de la realidad. Quizá lo real, lo próximo, venda más. A.I nos desvela que en la traducción de entrevistas los actores suelen decir que en su vida privada prefieren el sexo convencional sin demasiados alardes. “El porno les sirve para cumplir sus fantasías.”

Por otro lado, las que realmente tienen historia son películas de media hora con otra hora y media (“o más”) de sexo, y ahí sí entra en acción el traductor. Al preguntarle por las tramas nos desvela que últimamente se están haciendo parodias de series (“he traducido Friends, Rockafeller Plaza o Expediente X”, dice), películas o incluso cuentos infantiles. Habéis leído bien. Se parte de los personajes originales; los actores porno incluso tienen un parecido físico y se recuerdan las historias que había añadiendo escenas de sexo. En cuanto a los cuentos infantiles, se suele partir de la base del cuento y se modifica para crear una historia sugerente con un final diferente. “Por suerte o por desgracia”, dice, “sólo recuerdo que Los tres cerditos trataba de una chica con tres chicos hardcore (rol ama-esclavos)”.  Al igual que Hansel y Gretel, se trata de historias ya creadas para que el espectador  las identifique y además “se divierta”. Abstenerse impresionables.

En cuanto a las traducciones más simples, por así decirlo, no se precisa el trabajo de un traductor como A.I, “salvo que dejen su actividad y se pongan a hablar en cámara algo coherente o que tenga relación con el diálogo anterior”. “Lo que son los gemidos y demás se deja para la improvisación de los actores de doblaje”.

Apunte interesante para terminar: las películas dirigidas por mujeres tienen más diálogo. Dato menos interesante: sólo un 7% de los directores de cine son mujeres. Ante esto A.I afirma que de 75 traducciones, aproximadamente 8 han sido escritas por mujeres.

“En mi profesión, nadie desea vuestra felicidad, porque la gente feliz no consume. Todo es provisional y todo se compra. El hombre es un producto como cualquier otro, con fecha de caducidad”. Asegura que se pasa la vida contándonos mentiras, y que se lo pagan con creces (“vuestro sufrimiento estimula el comercio“). No obstante, esta obra maestra también nos da un paseo por el  back stage de la publicidad: las condiciones infrahumanas en las que se crían y alimentan los pollos y las vacas que más tarde comeremos, los componentes más que adictivos de los refrescos y los de las frutas y verduras que tenemos para cenar esta noche, las manipulaciones genéticas con el consiguiente aumento de tumores cerebrales, cáncer y sida. Además describe de forma sublime lo que los creativos denominan “programar la obsolescencia”, es decir fabricar productos que a corto plazo se rompan y puedan ser sustituídos por el último modelo que ha salido al mercado.

En sus reuniones con el cliente, Octave comienza a sangrar por la nariz (está en los cuatro gramos de coca diarios) y en el baño y con la sangre que emana descontrolada de sus fosas nasales, escribe en las paredes de la sede de la Rosse “cerdos”. Le gusta el sexo sin compromiso y las chicas de alterne hasta tal punto que abandona a su novia cuando le dice que está embarazada. Grita desesperado que le echen, y no lo consigue. “Soledad entre la multitud. Interroga constantemente a su teléfono pero éste le repite: no hay mensajes nuevos en su buzón de voz”.

Sin duda todo un aliciente para aquellos que deseen convertirse en publicistas. Para el resto, un chutazo de realidad. Y por sólo 13,99€.

Tras una noche de tedioso aburrimiento en una zona de “marcha universitaria”, tomé la decisión de dejar de intentar divertirme, y me limité a observar. Primera observación: “tú no pasas porque no me gusta tu cara”. Eso fue lo primero que escuché cuando me disponía a hacer cola para entrar en una de las discotecas de la zona. Antes de explicarme, quiero aclarar que voy a abstenerme de escribir uno detrás de otro los descalificativos que siguen dando voces en mi cabeza. Bien, la frase que escuché procedía de uno de los gorilas que custiodiaban gloriosamente las puertas del citado garito, e iba dirigida a un cliente del local. Sí, un cliente. Porque cuando abonas una determinada cantidad de dinero por disfrutar de un determinado servicio en un determinado establecimiento, eres un cliente, ¿no? ¡Pues en una discoteca no! En una discoteca eres poco más que la última mierda del lugar, porque primero has de pasar por la criba que unos más que dotados “vigilantes de seguridad” hacen a cada chica, y sobretodo chico que quiere entrar.

Si después de esperar 45 minutos de cola llegas a la puerta y al que la custodia no le gusta tu cara, tus zapatillas o tu peinado, mala suerte chaval, “pero son las normas”. Segunda observación. Si tienes la suerte de pagar la entrada y disfrutar del garrafón (¿he dicho ya que es ilegal?) podrás deleitarte con los amagos de peleas que se producen cada X tiempo “porque me has empujado o te estás acercando a mi novia”. Pero no hay de qué preocuparse, porque los super vigilantes (de 1,90 x 1, 35, como las camas de matrimonio) también custodian el interior del local. Están al tanto de si algún chaval se les queda mirando más de un minuto seguido, y si es así, es el fin del pobre iluso.

Cuando has conseguido llegar reventada a tu autobús, te encuentras con un variopinto grupo de chicos que está esperando, al igual que tú, el transporte que va a llevarte a tu reconfortante cama en un espacio de tiempo relativamente corto. Se sientan de modo que forman un semicírculo mientras sueltan toda clase de improperios que ellos en su etílica ensoñación consideran piropos. Tercera observación: todos fuman dentro de la estación a pesar de estar prohibido, y es algo que me llamó mucho la atención ya que la salida al exterior se encontraba a unos pasos de nosotros, pero además, lo hacían al lado del vigilante (ya sin comillas) que se paseaba de un lado a otro. Creo que econtraban sumamente estimulante el hecho de infringir las normas de forma absurda, y que cuanto más cerca se encontrara el vigilante, la diversión aumentaba de forma directamente proporcional. Ya en el autobús comenzaron un disputa entre ellos en el que la frase estrella fue “me voy a follar a la gorda de tu madre y me voy a correr en el arroz que te vas a comer”. Creo que el volumen de mi Mp3 aquella noche alcanzó su máximo histórico. No obstante, seguiré adelante con mis investigaciones acerca del Homo sapiens del siglo XXI.

Pero pasemos al porno light para adolescentes, por favor. Mentiras y Gordas: genial adaptación a la gran pantalla de una serie de bajo presupuesto que podría emitirse en Antena 3. Después de descubrir que quizá cientos de adolescentes estén viendo colgado en estos momentos en su cuarto el póster desplegable de los protagonistas en pelotas, me metí en cine online y me dispuse a disfrutarla. La trama giraba en torno, básicamente, a los encuentros sexuales de y entre un grupo de amigos, y a sus salidas nocturnas. De las casi dos horas que dura la película, una hora y media están practicando sexo y la otra media esnifando coca, bebiendo y metiéndose toda clase de estupefacientes desde tempranas horas. El mensaje está claro: normalizar una clase de comportamientos que se asocian a la diversión más que a la drogodependencia, y además, dirigirlo a la juventud. Todo acompañado de sexo explícito, claro. Así, cuando vayan a una discoteca buscarán ávidamente lo que los protas de sus series favoritas hacen en su tiempo libre. ¡Ah! Si no tienes dinero para irte de vacaciones, hazte camello, es más fácil.

Alguno puede alegar que la película es “NRM 18″, y que no está dirigida al público adolescente, sino al público mayor de edad. Cuarta observación: tendré que preguntar cuántos años tienen las niñas que compran la Vale.

La madurez no viene determinada por un número. Estamos llegando a una sociedad no recomendada para menores de 18.

Los máximos exponentes de este movimiento son el propio Mülh (o Muelh), Günter Brus y Hermann Nitsch, que a través de la performance y los happenings muestran escandalosas exploraciones de las zonas más prohibidas de la cultura occidental. El happening es una manifestación artística que surge en Viena en la década de los 60 en la que el público se hace partícipe de la obra, en este caso de escenas no aptas para estómagos sensibles, como mutilaciones de órganos genitales y otras prácticas sexuales aparentemente sangrientas (además de sacrificios animales y las cabezas de los participantes que los artistas filman mientras plasman su obra en ellas con cuerdas y pinturas).

Estos artistas del realismo extremo y explícito forzaron la máquina al máximo y llevaron el body art y la performance a límites que todavía hoy resultan impactantes y polémicos, hasta el punto de que algún que otra accionista (como Mülh y Nitsch) llegó a cumplir condena por participar en varias “acciones” de carácter abiertamente blasfemo y violento.

En vez de ver (o intentar ver, no sin cierto miedo) alguna de las obras de Mülh en formato audiovisual pude leer en varios vídeos la frase : “el vídeo ha sido eliminado/censurado por inflingir las normas de uso…” así que tuve que conformarme con las secuencias en blanco y negro que se rodaron entre gente completamente desnuda (incluído el cámara) que interpretan un tipo de rol entre ellos. En mi búsqueda de una imagen que explicara mejor que las palabras qué es el accionismo de Viena encontré el escabroso pasado del austríaco Otto Mülh, que pasó seis años y medio en la cárcel por abusar de menores. Ahora tiene 78 años y una exposición en el Museo de Artes Aplicadas de Viena que representa según él la obra más agresiva de su vida. 

Aquí os dejo el enlace de un reportaje que se publicó en El País hace unos años sobre este polémico artista, que representó la realidad en toda su amplitud y sexualidad, dejando obsoleto el concepto de tabú y desatando la polémica en una sociedad aún adormecida.

 http://www.elpais.com/articulo/ultima/AUSTRIA/vuelta/Otto/Muehl/elpepiult/19980219elpepiult_2/Tes/

Sólo una vez más, el frío asfixiante y la dura suavidad; las luces agudas, los sonidos brillantes y el sudor frío; las violentas caricias y el vértigo a ras del suelo…la placentera fatiga, los gritos mudos, la humedad punzante…el caótico relax y la cuerda locura de después; la intensidad.

Que no, que el cigarro se ha consumido, nada te llena ya como eso, como lo que sentías antes. Que el vagón está vacío y el viaje ha terminado. Te volviste a pasar de parada, pero el calor no se pasa.

Desde esa gloriosa jugada, los dados siempre me sonreían, a su manera: enseñandome ese tres que tanto me gustaba y que me hacía reir, llorar, gritar. A sentir, básicamente, es a lo que me enseñaron las ovejas en estos ya casi doce meses que llevo mirándolas, imaginándolas y dejando que me acompañen en los momentos en que estoy a punto de perderme en mí misma. Ellas me mantienen en mi yo original, en mi persona, en mi Alejandría sin conquistar, en mi terreno natural, en mi planeta lunar sin hacerlo girar.

Si alguna vez te perdiste porque no te buscaste, si en algún lugar te dejaste porque no te olvidaste, si alguien te miró porque no te conoció, si algo te penetró porque no lograba salir, si algo te rozó porque no quería tocarte, si alguien susurró tu nombre porque quería olvidarte… Cuenta conmigo, porque sigues dormido…2011,2012,2013…

Llovía a mares. Pero en el último bostezo del atardecer, un sol rojizo se coló entre los nubarrones y el horizonte para vestir de luces el jardín. Salí descalza, movida por el caprichoso deseo de hundir los pies en la hierba. Fue un momento especial que apenas duró un suspiro, y al abrir los ojos un brillo furtivo se me clavó en la mirada. Era una margarita. Parecía tan vulnerable que la cogí por compasión acurrucándola entre mis dedos.

En la cocina preparaba una cena con ingredientes de esperanza. El amor nos cogió a ambos de improviso, ahogando nuestras voluntades con una intensidad de uñas afiladas. Y el tiempo, siempre el tiempo, avivó en mi corazón el escozor de las dudas. Yo lo amaba, con locura. Pero, ¿y él? ¿Me amaba? ¿Podría amarme sin ser él mismo? De un día para otro, las palabras más dulces se derritieron en su boca cerrada, los besos se quedaron a medio camino y las caricias perdieron su cálido sentido. Sobre el mármol, la margarita volvió a lanzar un destello. Tal vez sus hojas me dirían la verdad. ¿Me amaba? O… ¿no me amaba?

Fui deshojando la margarita. Cuando la flor me decía que sí, en mi memoria brotaban recuerdos húmedos, los placeres tantas veces derramados sobre las sábanas revueltas. Y cuando me decía que no, se me aparecían los miedos a no ser correspondida. ¿Me amaba? O… ¿no me amaba?. Cuando la flor me decía que sí recordaba las carantoñas matutinas y los achuchones nocturnos. El roce de las lenguas, las manos trepando por mis muslos de terciopelo, por su espalda de madera. Y cuando la flor me decía que no, me embargaba la pena por las delicias marchitas, por los miembros agarrotados que olvidan la manera con la que se demuestra el querer. ¿Me amaba? O… ¿no me amaba?. La margarita dijo que no.

En la cocina preparaba una cena con ingredientes de desesperanza. Tal vez la margarita acertaba y debía atreverme a sesgar la rutina con un bisturí. Me gustan las despedidas sin sal, con el remordimientos justo para dejar abierta una gatera por donde maullar la ausencia. Tal vez la margarita se equivocaba, y me amaba. Vertí los pétalos en la ensalada. Los puse todos, tanto los que me habían dicho que sí como los que me habían dicho que no. Y esperé su llegada con el apetito ahogándose en el fondo de una copa de vino.

Nuestros labios se rozaron cautos entre las sílabas de un saludo hueco. Sentados uno frente al otro, nos separaba un desierto de arena. Nunca nadie me advirtió que el amor de desgasta al andar como se gastan las suelas de los zapatos. Ignoraba que el amor se endurece y se arruga como la piel de los codos. Le amaba, con la locura de una descreída.

- ¿Qué es esto blanco que hay en la ensalada? -preguntó.

- Hojas de margarita -respondí.

El tenedor arremetió con la fuerza de un arpón y dos pétalos perforados desaparecieron bajo la bóveda de su paladar. Lo observé masticar, ajena por completo al hechizo que producen las hojas de margarita cuando se sirven sazonadas de deseo. Los efectos fueron mágicos. Nos acoplamos como dos mitades e hicimos el amor sobre la mesa, poseídos por una pasión desbocada. Al oído me susurró palabras que no sabía que existían, y tras gozar por los cinco sentidos, nos besamos larga y plácidamente para darnos las gracias por el placer recibido.

La margarita tenía razón: él me amaba…y no me amaba.

El relato está escrito por Josep M. Hernandez Ripoll (Barcelona, 1958), periodista y escritor. Espero que lo hayáis disfrutado tanto como yo.

No es un director de cine porno convencial, ya que desde los 80, lleva reiventando el concepto que tenemos de placer, y desde las profundidades nos muestra una nueva forma de ver, sentir y vivir el sexo: el porno acúatico. Las camas y las mesas son sustituídas por las burbujas que desprenden las botellas de oxígeno o por la biodiversidad marina, ya que este visionario ha llegado a rodar algunas escenas a una profundidad de 60 pies en pleno océano.

Estética, tabú y peligro son el buque insignia de Yasenchak, que tiene en Florida por estudio una piscina en la que rueda sus películas (previo pago en su web), con bombonas de oxígeno o a pulmón. Por esta razón se afirma que “el sexo acuático denota un fetichismo ligado al riesgo de asfixia,y es esto lo que a veces atrae a los fans de este género. Se considera exótico por desarrollarse en un hábitat hostil para el ser humano, y posee un halo de secretismo.” (La imagen pertenece a “Underwater Love”, de Mark Yasenchak)

Aunque las prácticas sexuales bajo el agua no estan contraindicadas los médicos advierten una reducción de la efectividad del preservativo…por lo demás, vía libre, así que espero que hayáis aprovechado el tiempo este verano.

Esto es lo que he podido encontrar en torno a este género que pueda publicar, claro que se trata de un conocido anuncio de Levi´s del que había oído hablar y en el que no aparecen escenas explícitas, pero sí sugerentes. Disfrutadlo.

 http://www.dalealplay.com/informaciondecontenido.php?con=41996